Ontem, 29 de Junho, foram 20 escritores com poucos repetentes no "Não há feira, mas há escritores". Eu estava fora de cartaz, mas a amizade de um convite do L.M. Rocha trouxe-me de volta (ainda que sem tempo, o que me impediu de desfrutar de todos:), para dedicar mais umas palavrinhas aos bons autores e leitores e livreiro. Fica a segunda bersônhe, bem diferente, como prometido.
"Eu resolbi fazer uma homenagem aos colegas escritores que estão no cartaz pra hoje, e bou fazer isto com o sotaque daqui. Então é assim:
"Eu resolbi fazer uma homenagem aos colegas escritores que estão no cartaz pra hoje, e bou fazer isto com o sotaque daqui. Então é assim:
Leio
“no dia em que fugimos tu num estabas” do Albim, c'hoje num beio mas há-de bir, quando apanho o
metro em Santo Obídio, mas quando me lembro qu'o meu primo de Lisboa
chamou ao nosso metro um eléctrico, “ó Pedro, só tens
eléctricos, metro mesmo não usas?”, e eu a explicar qu'o nosso
metro até acelera na linha do estádio do Dragom, e ele a insistir
naquele sotaque limpinho “está bem, está bem, conta-me dessas!”
e eu “oube
lá, deixa-me sossegado” e ele “eléctrico,
eléctrico!” e eu “diz
lá isso outra bez”,
e ele calado, e eu “anda
lá!”,
e
ele outra bez “eléctrico, eléctrico!” e eu
“aiiiiiiiiiiiiiiiiiiieeeeee”.
mas
quando apanho o metro mais abaixo, em General Torres, num leio o
Albim, leio o Prelúdio da Inês Botelho, só qu' ainda num passei do
princípio por cósa do próprio nome do libro, Prelúdio, até
porque também me lembro dos pintainhos da esquina da Luís de Camões
com a Abenida da República, ali mesmo, quando ainda habia árbores
no meio e paralelos na rua e os carros passabam na ponte de cima, a
minha abó trazia-me pela mão p'ra ber os comboios da ponte da
abenida e dizia sempre c'uma boz fininha “olh' ós pintainhos,
Pedrinho”, porque eu era mais pequenino do qu'isto que sou agora, e
eu “óóóóóóó”, podia ser a quinquagéssima bez qu'os bia
qu'era sempre “óóóóóóóó”, porqu'eu olhaba pr'a eles e
eram sempre tão bonitos e redondinhos e amarelos c'à medida c'os
anos passaram e muito antes de eu ser inteligente pensaba sempre c'o
raio dos pintainhos da esquina da Luís Camões nunca cresciam,
coitadinhos, por cósa daquela lâmpada bremelha que os deixaba
mesmo, mas mesmo muito mal-dispostos e ourados.
Leio
“A escraba de córdoba” do Alberto S. Santos um bocadinho abaixo
dos pintainhos e antes de bir pró Porto, porque dibido uma
francesinha com a minha irmã no Mokaba, mas a sostra da minha irmã
nunca se lebanta a horas, é sempre às três da tarde, e eu, claro,
como
a minha metade, num
tem nada a ber! O
que bale é qu'o Pintas do Mokaba lh'aquece o molho à parte.
E eu: entom, rapariga? E ela: qu'é que queres?”
Leio
o Tamujal do Ibo Machado quando estou à espera qu'o meu irmão
arrume a mesa do lanche da nossa casa de Fernão Magalhães, e ele só
arruma depois d'eu abisar aos berros,
“ollha
só pr'á labagice
que tu fizeste aí, Edgar!"
Leio
a memória do Germano a pairar sobre a Ribeira, quando a minha mãe
me manda buscar cruzetas para pendurar camisas e eu respondo sempre
fuoooooogo!
Leio
o segundo bolume das Lendas do Porto do Joel Cleto, o José Hermano
Saraiba do Porto,
e
é o segundo bolume porque eu num encontrei o primeiro no
alfarrabista ali na rua das flores, ele até me disse “o primeiro é
recente, só numa livraria normal” e eu “isso num interessa,
senhor,
o
senhor está sempre a queixar-se dos fundos e agora num tem fundos?”
Leio
a metade maior da Julieta Monginho,
porque
a mais pequena me fica à desamão e num me dá jeito nenhum.
Leio
o Palácio de Cristal do Marmelo no Pabilhão Rosa Mota entre os
pabões que me moem o juízo quando eu quero ir atrás dos patos e
ber a bista prá ponte da Arrábida.
Leio
os ano dourados do Marco Mendes, que diz que compila desenhos à
vista dos últimos dez anos, e eu fico a pensar qu'o verbo compilar
debia ser proibido no presente do indicativo aqui no Porto, qu' a
cabeça do tripeiro num pára de endrominar, e
como isto num tem nada a ber com os desenhos marabilhosos do
Marco, deixo queimar o estrugido que estaba ó lume e dou cabo da
sertã que era dos chineses mas num importa, até daba para induçom,
bamos lá a ber, se eu comprei uma sertã nos chineses era só para
comprar uma, não duas, porque duas é praticamente o dobro.
Leio
p'ra maiores de dezasseis da Ana Saldanha, porque aqui no Porto
ninguém lê nada para menores de dezasseis,
no
Colégio dos Carbalhos íamos ao quiosque mesmo ao lado só pra ber
as capas da Gina
e
quando finalmente eu e dois amigos ganhámos coragem para comprar uma
Pentóuse em Espinho foi só pra ber as fotografias da Madonna nua
nas dunas de francelos a comer batatas fritas, mas ficamos
desiludidos porque bimos que estaba cheia de músculos e já num era
nada laica
bârjin.
Leio
a última criada de salazar do Miguel Carvalho, e isso faz-me lembrar
a criada da minha mãe quando eu descobri as coisas bonitas, tinha
uns sete anos, ela sempre a dizer, teja
queto menino!,
tire a mão daí menino, saia daí menino, mas
uma bez, olha, prontos!
A
berdade é que só me curei depois de ter sido expulso da natação
do Flubial e do Futebol Clube do Porto por apalpar as
meninas em apneia.
Leio
as cores do bento do Miguel Miranda na Foz, a comer um croissant da
Doce Mar
no homem do leme c'uma
manta.
Leio
o Nuno Camarneiro porque no
meu peito num cabem pássaros, mas cabe muito amor,
e a bem dezer uma pessoa que se chama Camarneiro num é como um Silva
ou um Sousa, num pode esconder a família do radar dos amigos
tripeiros, e quando eu descobri que a Rita Camarneiro faz um programa
com o Unas na Sic Radical, mau!!!, entom
bamos lá a ber se a moça tem jeito,
e até tem, e depois quando eu pegaba no libro do Nuno e bia
Camarneiro lembraba-me logo que tinha grabado o programa da Rita na
boxe da cabobisão e num lia nada, foi então que num dia de
saraibada a
luz foi abaixo e
num habia televisão nem boxe nem nada e
eu bim para a beira da janela e
li os dois libros
do irmão da Rita Camarneiro duma
só bez
e gostei muito.
Leio
as bozes no escuro do Rui Bieira na mesa do fundo da Arcádia, onde
eu declarei amor à minha mulher de uma forma muito estranha, ora
bê lá se percebes o que está aí escrito,
era o livro de introdução ao direito do batista machado a falar de
hermenêutica e
ela disse
num entendo e eu disse
também eu num entendo, e depois beio o empregado da Arcádia e eu
disse quero
um café
e ele, aqui
só servimos lanches,
e eu, quero um café
e um lanche
então.
Leio
os papas de sarrabulho do Rocha na pensão que já num há na
Mártires da Pátria em frente ao Lumiére, e sabem o que tinha essa
pensão?, tinha uma língua de bitela do carago.
Leio
sempre Sónia Cravo deste lado do mar bremelho, ou seja, do lado de
cá dos lampiões quando bou ao estádio do dragom e me lembro da
bancada norte do Estádio das Antas, ia
eu pequenino mais o meu pai,
mesmo antes de ber o Pabão cair e eu a lebantar-me da bicicleta, caí
binte bezes no pabilhão américo de sá enquanto o meu pai treinaba
boleibol e eu sacaba cabalos sem rodinhas.
Quando
leio A filha rebelde do Baldemar Cruz num consigo deixar de pensar na
sostra da minha irmã.
Leio
Por ti resistirei do Juca Magalhães no plebeu d'abintes, mas num
resistirei nada porque o Tono maluco senta-se sempre à minha frente
e fala p'los cotobelos de coisas mirabolantes, mas o problema num são
as coisas mirabolantes porque os escritores são mirabolantes, o
problema são os perdigotos do Tono, que tem uma falha nos dentes da
frente, coitado, e eu “ó
Tono, é preciso guarda-chuba?”
Leio
o Filho de Mil homens do Balter Hugo mãe porque os tripeiros são
sempre pais
de mil filhos
e por cósa daquela cigana na estação de são bento que me chamou
um dia tinha eu dezasseis anos mas já era bom rapaz e tão bem
alimentado como hoje, e disse-me ela,
“anda
cá malandro que me fizeste um filho”,
e
a estação toda parou e nos olhos dos tripeiros bia-se aquele
sorriso que num se explica mas é basicamente igual ao “Fuôoooood”
do emplastro da Madalena, até que beio uma senhora e me pôs a mão
no lombo e disse, “deixe lá, menino, qu'ela é maluca, bá-se
embora, bá-se embora”.
Leio
quando bou arrumar carros prós pobeiros, leio quando m' atiro do
tabuleiro de baixo pró Douro, leio enquanto tento beijar a primeira
namorada nas escadinhas da Bitória durante o fogo de São João,
leio no prado do repouso a apanhar a ponte do comboio e o douro por
uma nesga, até lia no meu alfaiate em Santa Catarina, que me fez um
fato do carvalho de um pano do Ermenegildo para eu me casar que até
o emplastro quando me biu na Madalena bestido disse "Fuôôôd......"
e eu depois de ficar gordo e num caber no fato mudei a etiqueta do
Ermenegildo para todos os casacos que lebo quando bou a Lisboa e digo
assim, Bera, troca-me a etiqueta e ela troca.
Lebo
o livro do Pedro Guilherme-Moreira, aquele muito jeitoso sobre o 11
de Setembro, aquele o libro, num é o Pedro Guilherme-Moreira, lebo
“a manhã do mundo” pró chão da Rua Cimo de Bila que está
sempre à sombra, porque eu nasci lá, na Cimo de Bila e o meu abô
tinha logo abaixo, na Rua Chã que é pegada à do Loureiro dos
rádios de pilhas, o meu abô tinha a Casa Caius e
bendia tabaco e
harmónicas, daba-me sempre uma harmónica das baratas quando eu ia
lá e me estendia no balcão de madeira que era maior, só
o balcão,
do qu'uma loja de shopping, mas quando eu como
adbogado
fiz o contrato de trespasse da Casa Caius aos chineses só num chorei
porque num calhou, mas o meu abô disse bais ser escritor
pega lá dois contos e bai comprar chocolates,
estás
a ber a feira do libro ali em baixo?,
um dia bais-te sentar numa mesa para assinar libros e ninguém bem,
ninguém bem, mas isso é que é ser escritor, filho, trabalha e fica
à espera, trabalha e fica à espera, trabalha e fica à espera,
o
meu abô num sabia que um dia nos iam tirar a feira, mas num tiram
mais nada, num senhor, disse o meu abô, podem tirar as barracas dos
libros, mas num nos hão-de tirar a alma e tu bai lá, filho, tu
senta-te com os teus escritores e fala de quando binhas para cá
pequenino e te encostabas ao granito da biela do anjo com os braços
no ar e gritabas "O Porto é meu, abô, o Porto é meu!" e
eu dizia-te sai lá daí, rapaz!
Faz
assim agora meu filho, bai lá abaixo e senta-te com os escritores e
lê-me aquele poema do Porto,
mas num digas aquela coisa feia no final, diz antes curta,
e
o fim do poema era assim
Amamos
a insultar./ Por isso, num há cicuta/ Nem desbio de conduta,/ Quando
os comboios apitam/ E em Campanhã te gritam/ “Meu Porto filho da
curta!”
Bibó
Porto!
PG-M 2013, foto de Cesário Costa
