Senhor Burke e o sexo em Coimbra

Don't you feel like cry-cry-cry-cry-cry-cry-cry.

Dias (noites) instruídos por Solomon Burke.

Noites de desaforo com o senhor Burke no ouvido, ninguém por perto.

E que ninguém se chegue.

Sempre a cena recorrente. Sempre o mesmo problema das músicas de dois minutos e tal:

coitus interruptus.

Sempre o repeat.

repeat  repeat  repeat  repeat  repeat  repeat  repeat  repeat

Droga não, caraças. Como é que se sente o Solomon literal com droga?

Como é que eram as gravações, senhor Burke?

O estúdio tinha de ser mais ou menos como a cena recorrente:

nove metros quadrados, luz baixa e azulada, muito fumo, o senhor na mesa do canto, nunca pronto.

O senhor na mesa do canto, nunca pronto.

Fumava, Mr Burke?

O seu bigode curto como o meu, os seus lábios grossos como os meus, o cabelo em carapinha como o meu dos melhores dias. Tínhamos todos vinte anos, mais ou menos coisa.

Eu a ficar preto, como o senhor, e os filhos da puta dos skins a cercarem-me entre a camões e a dias da silva e eu judas:

"Eu não sou preto, sou só moreno", raio de judas da dias da silva,

a brandir fotografias de nerd pálido e a triste condição de caucasiano quase a implorar, vão perguntar ao Torga, que vive ali em baixo e vem no trólei três comigo, se eu não sou branco.

As miúdas a milhas, senhor Burke, e nós com o tempo, e nós com o espaço, todo do mundo e sem saber o que fazer.

Convenhamos:

na altura o senhor andava numa cassete de crómio cuja fita (também preta, linda) tinha de ser reengolida a voltas de caneta e começou a ficar quebradiça precisamente no "Just out of reach", e, que raio, o "Just out of reach" não é grande amostra sua, pois não?

Ainda não havia a moda dos "headset", senhor Burke, mas espere lá, vamos voltar atrás:

o senhor, acha, senhor Burke, que eu tinha multiplicado o sexo se o tivesse replicado pelas monumentais, enquanto subia no encalço das miúdas de psicologia?

E que, wasted, no meio dos betos do psd que fabricaram a vitória para a associação nos late eighties, teria alcançado o nirvana no bar da OAF, em vez de um café sem açúcar enfiado pela goela abaixo e bute? Bute para casa, que a noite acabou para ti.

Eram giras, aquelas seis de psicologia.

Ou eram três?

Onde estava você, senhor Burke?

"Tonight's the night", o Al Berto a ser vaiado no Dom Dinis e a mandá-los a todos para o caralho, descíamos com elas para o "Briosa", o bar do Bingo (lembra-se senhor Burke?), e era de língua até às quatro, não era preciso embrulhar miúdas podres na relva do parque, comer e ser comido pelas próprias finalistas que nos tinham galado um curso inteiro ao som do "Marilu", dos Ena Pá 2000, nós a querer e elas a deixar, mas nunca chegava, nunca havia tempo, ia-se-lhes nos arbustos e chegava sempre, cedo e a desoras, o Quim Barreiros.

Porque o Quim Barreiros, senhor Burke, esse Quim Barreiros foi sempre o grande erro de casting dos oitenta em Coimbra: mas que Mariazinha no seu devido juízo se rendia a um imberbe de direito, senhor Burke?

Agora somos velhos e barrigudos, senhor Burke.

Temos no regaço grandes mulheres e o melhor, pensamos a olhar o johnny distraído(s), é estarmos mais quietos do que mexidos para não dar cabo do aconchego, que para a maioria de nós nos torna, não corajosos maridos, mas pobre e conformados espécimens já devidamente identificados na tabela de correspondências faceboolkianas como os predadores depredados, que é para não dizer pior,

senhor Burke

(por esta hora o tamanho pouco importa, não é, senhor Burke?).

E, ainda que sejamos uns grandessíssimos e teóricos fodilhões, senhor Burke,

Don't you feel like cry-cry-cry-cry-cry-cry-cry?

PG-M 2012

fonte da foto

Monólogo dramatizado de uma velha nua ou a história banal de Ekaterina Savélievna Mostovoi

 Mas depois de toda a nudez sou só a velha a chorar a morte do velho Mikhaíl Sidorovitch Vlássov.
Estou nua.

Estou finalmente nua.

Estou finalmente - literalmente - nua.

Mas também estava nua quando trazia o corpo dos dezassete sob três camadas de roupa e tu me dizias que começava a ficar gorda e que tinha de tirar o bebé ou te oferecias ao camarada Joseph Stalin e me oferecias a mim à desonra.

Serei soldado, Ekaterina Savélievna Mostovoi, serei soldado e nunca voltarei para ti.

Também estava nua quando me recusei e tu, Mikhaíl Sidorovitch Vlássov, partiste para a frente, e nunca me despi para outro até entrares pela porta e arrastares os meus pais para o celeiro e cumprires sobre mim a instrução 0428 vestido com um belo uniforme alemão, tu a explicares ao meu ouvido enquanto me rasgavas por dentro e por fora, "sou o primeiro para te dizer que faço isto por ti", seres o primeiro e fazer isto por mim foi violares-me antes do resto do teu comando de ataque porque eu teria a bênção de ser deixada viva para contar a história que o nosso estimado líder queria que fosse contada. "Fackelmännerbefehl cumprida", informou zelosamente o teu comandante enquanto retirava o membro do meu ventre ensanguentado, "dirás que foste violada por um regimento alemão das Waffen-SS, espalharás a palavra pelas aldeias vizinhas;". Esperava o cabrão que eu fosse dizer à minha própria mãe que os partisanos do teu comando de ataque eram animais alemães quando cada um desses nojentos gemia e me insultava em russo e o garboso comandante lembrava, da porta, que eu devia ser deixada viva?

Também estava nua quando o meu pai me explicou de forma veemente e sem discussão que tu,  Mikhaíl Sidorovitch Vlássov, eras um herói condecorado por bravos actos, aliás como o constante da Fackelmännerbefehl, que tu orgulhosamente exibias - aquele sorriso e aquela tentativa de abraço despiram-me mais três vezes - : Principalmente para aqueles que exterminam povoados atrás das linhas alemãs (em uniforme do oponente), deve sugerir-se condecorações, ora muito bem, pai, Mikhaíl Sidorovitch Vlássov violou-me com o fito exclusivo de que eu perdesse o bebé, teu neto, que ele não queria, ele e um comando de partisanos loucos, e o pai quer obrigar a sua filha a casar com a besta?

E nua outra vez o pai diz

Ele salvou-te, Ekaterina Savélievna Mostovoi, ele salvou-te a vida. Ganha vergonha nessa cara.

Também estava nua quando finalmente o único filho que não mataste nos nasceu sem braços e tu comentaste que razão tinhas tu por desconfiar que eu só paria monstros.

E nua fiquei de cada vez que chegavas a casa mais cedo e, vendo-me dar banho ao menino, perguntavas por que raio não estava o jantar pronto e que as tuas necessidades estavam acima das do monstrinho.

E era nua que me via quando à tua frente mimava o filho que tu nunca reconheceste.

E ainda nua quando regressava a casa enlevada pelas vitórias do menino e tu tinhas sempre um comentário negro.

E mais do que nua, rasgada, outra vez rasgada como no tempo da violação, quando mo tiraste e o partido o entregou aos meus pais, aos meus pais, Mikhaíl Sidorovitch Vlássov, a minha máxima humilhação e tu sabias.

Devia ter morrido, mas limitei-me a envelhecer.

A envelhecer.

A envelhecer.

Até este corpo de pregas aparecer e eu já não ser a menina de dezassete que ouvia, nua,

Ekaterina Savélievna Mostovoi, és sublime como

e nunca terminavas as frases porque não sabias, e eu, nua, imaginava as palavras que nunca lá puseste.

E mesmo quando o nosso filho homem nos visitava e tu pedias para não estar em casa quando ele viesse, esse monstro nem um abraço pode dar, e rias-te, os dentes eram sombras ou punhais, não importa, e eu nua.

Até hoje.

Quando o filho chegou hoje, de surpresa, e se sentou numa posição estranha sobre a mesa da sala de jantar, virado para ti como nunca fizera antes, porque nunca permitias que ele sequer te visse, quando o filho chegou hoje e me pediu que colocasse o concerto para violino de Tchaikovsky no fonógrafo

Mas tem de ser o do Vadim Brodsky, mãe.

Não, nesse disco ninguém toca, retorquiste tu, e eu comovi-me por consentires ao teu filho a existência e o teu filho saber na sua alma que tinha de ser aquele disco.

Na verdade, já não podias lutar por ti, mal te movias, e certamente não o fazias sem ajuda.

Sob o teu ódio móvel e o teu corpo imóvel, fui eu que coloquei a agulha sobre o disco, como se a carne. Não é só disparar. Quem não tem braços, aprende a fazer tudo com os pés. Mas nem sempre disparar, que exige um equilíbrio especial. O filho, ágil de pés e pernas, apontou-te a arma e tu, por não  saberes disso nem o tentares imaginar, respondeste com uma gargalhada. Estavas perdido. Estava achado o teu ridículo. O tiro foi certeiro e tu não te mexeste. A cabeça pendeu, sim, o sangue jorrou, mas tu não te mexeste. O filho saiu sem dizer palavra, os olhos a dizer estás livre, volto breve.

Para todos os efeitos, fomos assaltados com violência.

Eu violada.

Eu nua, velha, finalmente nua sobre ti e um sofrimento largo que não se separa do corpo.

As pregas cheias do teu sangue. O teu sangue por fora.

E eu nua.

Finalmente nua.

Estou finalmente - literalmente - nua.

A dor alaga, o espelho devolve o meu corpo abjecto, as pregas em sangue vivo, o teu sangue vivo, tu morto. Por dentro nada do passado é restaurado, nem eu nem a ilusão de ter dezassete anos e gozar sobre ti em movimentos circulares, a gozar tal como agora, tu sempre disseste que quando eu fazia assim era eu que te fodia e não tu a mim, mas pelos tempos apenas me mandavas para o quarto abrir as pernas e eu nua não.

Punha um sorriso sem lágrimas sobre o corpo.

Não entendo esta dor, este luto sobre ti, dizem que passa, que o corpo se habitua ao que a alma merece.

Ao que eu mereço.

Mas depois de toda a nudez sou só a velha a chorar a morte do velho.

A tua, meu filho da puta.

As lâminas sobre o pulso não são lâminas sobre o pulso.

O filho não compreenderá, quando voltar, se voltar.

Estou nua.

Estou finalmente nua.

Estou finalmente - literalmente - nua.

PG-M 2012
fonte da foto